sábado, julio 14, 2007

El compromiso, el desencanto, la poesía ( reflexiones post triunfo de macri basdo en poesía de Neruda y Dylan)

La Revolución empieza por uno Ernesto Che Guevara.



En el último post de este sitio Sebas deja un muy lindo e interesante comentario de Bertold Brecht sobre el "analfabetismo político", a propósito de diversas reflexiones motivadas por el triunfo de Mauricio Macri en la Capital, y por sobre todo a propósito de la reacción de la sociedad porteña.

El para qué escribir, también ha sido planteado por este blog en otros posts.

Pero a veces uno se queda sin palabras, por lo que es mejor que otros lo hagan por uno: en este caso Poetas como lo son, o lo fueron Bob Dylan y Pablo Neruda.

Neruda, atrvés de la poesía que se transcribe expresa sus motivos para poner su arte al servicio del compromiso político, que a partir de allí lo acompañó toda la vida. La guerra civil española, de la que es testigo, deja una profunda huella en él que lo obliga a tomar partido.

Dylan por el contrario en su canción "My back pages" (mis páginas pasadas), explica porqué decide desvincular a su poesía de ese mismo compromiso que lo había acompañado al comienzo de su carrera en épocas de pacifismo y de defensa de los derechos civiles.

Es posible que ambos tengan buenos motivos, aparte ninguno de los dos en definitiva renegó, en tanto creación artística, de lo que hizo en las diferentes etapas de su vida.

En efecto: Neruda en sus Memorias tituladas "Confieso que he vivido", dice que ama tanto su poesía intimista como su poesía política. Dylan en el mismo disco en el que se encuentra "My Back pages" tiene otras canciones politizadas, y a pesar de sus mutaciones ideológicas, es el día de hoy que canta sus viejas canciones comprometidas.

A esta altura este blog se pregunta que sentido tiene decir ciertas cosas a riesgo de aburrir, cuando en verdad pareciera que el interés de los diferentes sectores, aún de los que se autodefinen como progresistas pareciera circular por otro lado.

De todas formas los invita a disfrutar de estas poesías, a ilustrar con el video que antecede la canción de Dylan a la que se hace referencia, con la alegre participación de Neil Young, George Harrison, Eric Clapton, Roger Mac Guinn, Tom Petty, y por supuesto el mismo Dylan, pero por sobre todas las cosas les propone la siguiente pregunta:

¿Ustedes que opinan? Dylan dice que "era mucho mas viejo entonces, que es mas joven ahora" ¿Tendrá razón?

A pesar de todo sigo pensando que hablar de uno es hablar de todos y que hablar de todos es hablar de uno.

EXPLICO ALGUNAS COSAS
Pablo Neruda De España en el corazón

Preguntaréis: ¿Y dónde están las lilas?¿Y la metafísica cubierta de amapolas?¿Y la lluvia que a menudo golpeabasus palabras llenándolasde agujeros y pájaros?


Os voy a contar todo lo que me pasa.
Yo vivía en un barrio de Madrid, con campanas, con relojes, con árboles.
Desde allí se veía el rostro seco de Castilla como un océano de cuero.


Mi casa era llamada la casa de las flores, porque por todas partes estallaban geranios: erauna bella casacon perros y chiquillos.
Raúl, ¿te acuerdas?¿Te acuerdas, Rafael?Federico, ¿te acuerdas
debajo de la tierra,te acuerdas de mi casa con balcones en donde la luz de junio ahogaba flores en tu boca?¡Hermano, hermano!


Todo eran grandes voces, sal de mercaderías, aglomeraciones de pan palpitante, mercados de mi barrio de Argüelles con su estatua como un tintero pálido entre las merluzas:el aceite llegaba a las cucharas,un profundo latido de pies y manos llenaba las calles, metros, litros, esencia aguda de la vida,pescados hacinados,contextura de techos con sol frío en el cualla flecha se fatiga,delirante marfil fino de las patatas, tomates repetidos hasta el mar.


Y una mañana todo estaba ardiendo y una mañana las hogueras salían de la tierra devorando seres,y desde entonces fuego,pólvora desde entonces, y desde entonces sangre.


Bandidos con aviones y con moros,bandidos con sortijas y duquesas, bandidos con frailes negros bendiciendo venían por el cielo a matar niños,y por las calles la sangre de los niños corría simplemente, como sangre de niños.


¡Chacales que el chacal rechazaría, piedras que el cardo seco mordería escupiendo, víboras que las víboras odiarían!


¡Frente a vosotros he visto la sangre de España levantarsepara ahogaros en una sola ola de orgullo y de cuchillos!


Generales traidores:mirad mi casa muerta, mirad España rota:pero de cada casa muerta sale metal ardiendo en vez de flores, pero de cada hueco de España sale España, pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos, pero de cada crimen nacen balas que os hallarán un día el sitio del corazón.


Preguntaréis: ¿por qué su poesía no nos habla del sueño, de las hojas, de los grandes volcanes de su país natal?



¡Venid a ver la sangre por las calles,venid a verla sangre por las calles, venid a ver la sangre por las calles!









MIS PAGINAS PASADAS Bob Dylan ( del disco Otro lado de Bob Dylan 1964)

Llamas carmesíes atadas a mis orejas
haciendo rodar trampas altas y fuertes las ataqué súbitamente con fuego en llameantes carreteras usando ideas como mapas,nos encontraremos en la frontera, dije orgulloso y con la frente acalorada.
Ah, pero yo era más viejo entonces,soy más joven ahora.

Medio atormentado me saltaban prejuicios destruir todo odio gritaba mentía que la vida es blanco o negro hablaba desde mi cráneo, soñaba románticas hazañas de mosqueteros de algún modo profundamente cimentadas.

Ah, pero yo era más viejo entonces soy más joven ahora.

Caras de chicas formaban la senda desde falsas envidias
a la memorización de políticos de la historia antigua echadas abajo por un cadáver evangelizador privado de algún modo de pensamiento.
Ah, pero yo era más viejo entoncessoy más joven ahora.

La autodispuesta lengua de un profesor demasiado seria para engañar recita que libertad es igualdad en la escuela,“igualdad”, pronuncié la palabra como si se tratara de un voto nupcial.

Ah, pero yo era más viejo entonces soy más joven soy ahora.

En una postura soldadesca, apunté mi mano a los perros callejeros que enseñaba sin tener que me convirtiera en mi enemigo en el momento en que predicara,mi existencia se guió por barcos en confusión aotinados de proa a popa.

Ah, pero yo era más viejo entoncessoy más joven ahora.

Sí, mis guardias permanecieron fuertes cuando las amenazas abstractas demasiado nobles para descuidarlas y me engañaron a pensar que tenía algo que proteger el bien o el mal, yo definí los términos,de algún modo más claros sin duda.Ah, pero yo era más viejo entoncessoy más joven ahora.




Bob Dylan - 30th Anniversary por bebepanda

3 comentarios:

RAMO dijo...

Muy buen post.

paula dijo...

Los poetas...

...¿Se suicidan o el mundo los asesina?...

REENCARNACIÓN

TENGO EL DON DE HABLAR POR LOS DEMÁS,
MAL QUE ME PESE,
TENGO LA CONCIENCIA DEL JAMÁS,
POR MAS QUE CESE.
TENGO EL ALMA EN LA GARGANTA,
TENGO DOLOR EN EL VIENTRE,
TENGO EL SUDOR EN LA MENTE,
TENGO LA VIDA EN LA MITAD,
TENGO UN HUMOR QUE ESPANTA
COMO ESPANTA LA VERDAD.
TENGO EL VALOR DE GRITAR LO CALLADO,
BIEN QUE ME VALGA,
TENGO LA NEGACIÓN DE LO NEGADO,
POR MAL QUE SALGA.
TENGO LA PALABRA EN LA MANO,
TENGO LA RAZÓN EN EL CORAZÓN,
TENGO LA DEMENCIA DE LA PASIÓN,
TENGO MUDA LA VOZ DE LO INCIERTO,
TENGO INDIGNO EL SER DE LO HUMANO
COMO INDIGNA LO QUE HA MUERTO.
REENCARNARÉ EN QUIEN ME ESCUCHE,
QUE ESTE POBRE ESTUCHE
QUE HOY APENAS HABLA
REESCRIBIRÍA LA TABLA
DE LOS MANDAMIENTOS
QUE UN MAL SENTIMIENTO
ROMPIÓ POR COBARDE.
¿VALE MÁS LA VIDA
DE UN ALMA QUE ARDE
CONSUMIDA POR SU PROPIO FUEGO
QUE LA CONCIENCIA DORMIDA
QUE ABANDONA EL JUEGO?.
TENGO UNA OBLIGACIÓN QUE RENIEGO,
TENGO LA VISTA DE UN CIEGO,
TENGO EL OIDO DE UN SORDO,
TENGO LA CERTAZA QUE ESTORBO,
TENGO EL ARTE EN LA GUARIDA,
TENGO LA REALIDAD COMO AMIGA,
TENGO LA SOLEDAD COMO ALIADA
QUE ME CONDENA A SUFRIR POR OTROS
QUE ESCONDEN EN SU COMODIDAD,
EN SU FALTA DE SINCERIDAD,
EL ARGUMENTO DEMAGOGICO
QUE ME IMPIDE IMPARTIR
EL JUSTO SER AGÓNICO
DE DEJAR DE EXISTIR.

Expertos en quehaceres ajenos:

¿Qué hacer con la palabra que no fué escrita?, esa que se llevaron a la tumba, esa que nadie escucha mientras gritan sus palabras a los cuatro vientos, esa que gastaron rompiendo hojas en blanco, esa que ha empapado de sudor sus miserias, esa que ha secado hasta quebrarse sus vergüenzas, esa que ahogaron en sus vicios, esa que nunca llega, nunca espera, nunca alivia, nunca ahora, nunca siempre...
Cobardes somos todos, unos más, otros menos, ¿Cuál es la medida de nuestras cobardías?, ¿La vida o la muerte?...
Poetas somos todos, unos más, otros menos, ¿Cual es la medida de nuestras poesías?, ¿La palabra o el silencio?...
Poetas, Uds. me dan pena, sobretodo los que no murieron.

Esto lo escribí en un foro el 1-3-2006, la poesía unos cuantos años antes, sigo opinando lo mismo.
Valga este extenso comentario por tantos que tengo en deuda en este espacio.

Beeeeeeeeeeeeeeeeeeso

Sebas dijo...

me alegro de que te haya gustado la frase. La poesía es arte, la poesía es vida. Como puse en mi fotolog, una frase del principito que dice que caminando en linea recta uno no puede llegar muy lejos, y me parece que la poesía (mismo la música y la literatura) es una forma de poder desviarse de lo cotidiano, expresarse e ir mas allá. Si la gente supiese de todo lo que se pierde...
un abrazo!